Correntes

 

A mão de Rukia aperta branca em torno do batente da porta.

- Você tem que ir, Ichigo.

Ele balança a cabeça, mantém o olhar no chão. Seu cabelo laranja estremece com a brisa, o luar dourando-o de prata.

- Não. Não, eu não estou, eu deixei - eu te deixei tantas vezes, porra , Rukia, e olhe onde isso nos levou, olhe o que nós fizemos, olhe quem nós somos , Rukia, apenas... apenas uma , me deixe ficar. 

Ele olha para ela, sombras projetadas em seu rosto, e Rukia Kuchiki, depois de doze anos conhecendo-o, finalmente descobre como Ichigo Kurosaki implora:

Com a palma da mão aberta e sem palavras.

A porta se abre.

Ele cheira a metal e menta, cheira a lua e pousa nos braços dela como um viajante, finalmente volta para casa.

Eles afundam no chão com um suspiro tão profundo de seus pulmões que ela se pergunta há quanto tempo ele o havia abrigado. Ele descansa a bochecha em seu ombro, relaxa todo o peso dele contra ela, e ela o recebe, cede seu corpo ao dele. Ela aperta os dedos na gola da camisa na nuca dele, empurra o rosto em seu cabelo, os olhos fechados com força. Assim como ela mal consegue se imaginar segurando-o assim antes, agora ela mal consegue se imaginar deixando-o ir.

O ar noturno passa sobre eles, puxa a borda de suas sombras como a maré do oceano.